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No auge de seus 78 anos, um senhor tinha seu cérebro funcionando numa velocidade maior que sua capacidade de produzir. Ela era pintor. Achava que se não fizéssemos rápido as coisas, as idéias nelas desapareceriam. Foi por este motivo que ele auto-identificou uma doença: o esquecimento destas idéias. Já que não as conseguia produzir ele começou a utilizar um instrumento muito conhecido: A carta.

 Todos os dias ele acordava bem cedo e antes mesmo de preparar seu café ele ia até a padaria mais próxima. Ele partia do número 115 daquela rua e ao caminhar na rua e olhar os prédios, a alvorada do sol e o começo da movimentação que é comum em todos os dias da semana, ele refletia... e muito. Pensava em tudo que já passou na vida, pensava no que iria fazer. Ele era incrível. Com aquela idade ela ainda tinha uma motivação para pensar no futuro.

 A cada cena que via na rua, ele era capaz de realizar uma análise crítica incrível. Ao ver um jovem abastecendo seu carro no posto de gasolina no qual ele transitava, ele conseguia imaginar como aquele jovem chegou lá, o que o jovem fez. Imaginava tudo que estava em volta daquela cena. O que precedia e o que iria proceder. Este jovem morava em seu bairro. O limpador de pára-brisas conhecia bem o jovem e o senhor de 78 anos. Havia uma diferença: embora com olhar de respeito ao ancião, tinha algo de pena por uma loucura típica dele.

Talvez pelo fato deste velho senhor ter parado naquele momento, retirado um pequeno bloco de papel que carregava em seu bolso e começar a escrever o que lhe vinha a cabeça.

 Ele chegou à padaria. Pediu o que queria ao padeiro. Neste momento olhou para o lado e uma bela moça estava aguardando a sua vez. Essa moça tinha seus 25 anos. Também morava no mesmo bairro. O padeiro a conhecia e sempre a elogiava. Dizia que era uma moça diferente, inteligente e simpática. O padeiro conhecia o senhor há mais tempo e embora com olhar de respeito tratava-o como certo portador de uma loucura. Exatamente neste momento, entre a colheita do pão quente no cesto e a entrega nas mãos do senhor, ele novamente pegou seu bloco de papel e escreveu. Escreveu idéias que vinham a sua cabeça. A jovem era admirada. O ancião era louco.

 Ele chega a casa. Depois de olhado excessivamente com o mesmo olhar que o perseguia há anos o velho acabou por praticar seu velho hábito. Pega um envelope, coloca o que havia escrito. E escreve o destinatário. Uma cópia do emitente. O número 115 era instrospectivo.

 Vai lá tomar seu café e comer seu pão nem tão quente assim. Ouve os ruídos da bicicleta do carteiro. O carteiro faz as entregas para o bairro. Entrega cartas na casa dele e também nas casas do jovem e da moça. O senhor vai lá pegar as cartas. Naquele dia teve uma surpresa: além da sua própria carta ele recebeu uma conta de luz fora da época que esperava.

 Ele abre a sua carta e todas as idéias que anotou no posto de gasolina e na padaria estão lá. Ele fica emocionado ao reler. Sua emoção é proporcional a loucura que o carteiro pensa que ele tem. A moça e o jovem em questão são iguais ao neto do ancião. E por coincidência tem um problema semelhante. Cérebro funcionando rápido. Chegam próximo do computador e começam a escrever sem parar. O destinatário é o mesmo do emitente. A diferença é que não há no meio do caminho quem os achem loucos. Não há bloco de papel. Não há carteiro. Mas há a mesma loucura do velho senhor. A loucura que faz bem. A loucura que os relembra. Todos acham nosso guerreiro senhor um louco. Mas todos acham heróis os jovens promissores. O número 115 e a bicicleta do carteiro nunca mais serão os mesmos. O mundo muda. Mas ainda temos uma cabeça.